كردية

نحن لا نترك بمن وعدناهم بالبقاء ولكن لا نتمسك بمن اراد الرحيل

في ليلةٍ لم يكن فيها القمر كاملًا، هبطت “إيلين” من السماء دون أن يسمع أحد صوت سقوطها. وجدها الناس عند أطراف الكنيسة القديمة، بثوبٍ أبيض ملطّخٍ بالتراب والدم، وجناحين أسودين كأنهما خُلِقا من ليلٍ لا ينتهي. قال البعض إنها ملاكٌ مطرود. وقال آخرون إنها لعنةٌ أُرسلت إلى القرية. لكن الحقيقة… كانت أكثر حزنًا. إيلين لم تكن شريرة. كانت ملاكًا مهمته حماية الأرواح التائهة، حتى جاء اليوم الذي طلبت فيه السماء روح طفل صغير مات وحيدًا في البرد. رفضت أن تأخذه. أخفته بين جناحيها، ومنحت روحه فرصةً أخرى ليعيش. في السماء، الرحمة تُعدّ عصيانًا أحيانًا. فانتُزعت أجنحتها البيضاء، وصُبغت بالسواد، وأُلقيت إلى الأرض كعقاب أبدي. ومنذ ذلك الحين، كانت تظهر كل شتاء في الأماكن المهجورة، تجلس بصمت كما في الصورة، تجمع الريش المتساقط حولها وكأنها تحاول إعادة شيءٍ فقدته إلى الأبد. الغريب أن كل من اقترب منها لم يمت… بل عاد وهو يشعر بأن أحدًا سامحه على ذنبٍ قديم كان يخفيه في قلبه. وفي صباحٍ ثلجي بعد سنوات طويلة، اختفت إيلين. لم يبقَ منها سوى ريشة سوداء على الأرض… وعلى طرفها الأبيض الصغير، قطرة ضوء.

كانت تمشي كل يوم بنفس الممر… هاد الممر البارد يلي جدرانه رمادية، وصوته ساكت بشكل يخوف. الناس كانت تشوفها بنت هادية… شعرها نازل على عيونها، ولبسها أبيض كأنها تحاول تبين إنها بخير. بس محدا كان يشوف الشي يلي وراها. الظلال السودا ما كانت أشباح… كانت كلمات. كل يد منهم كانت ذكرى، خوف، خيبة، أو جرح قديم. يد عند كتفها تهمس: “أنتِ مو كافية…” ويد ثانية تمسكها من ظهرها: “ليش لسا تحاولين؟” ووحدة عند قلبها تضحك بصمت: “ما حدا رح يفهمك…” كانت كل ما تبتسم قدام الناس، تكبر هالظلال أكتر. وكل ما تقول “أنا بخير”، كانت الأيادي تشد عليها بقوة. بيوم من الأيام… وقفت قدام المراية لأول مرة من شهور. ما بكت. ما هربت. بس سألت حالها بهدوء: “إذا هاد كله وجع… ليش لسا قلبي عم يقاوم؟” ولأول مرة… الأيادي سكتت. لأنها فهمت شغلة: الظلام ما كان أقوى منها… هو بس عاش فيها فترة طويلة لدرجة خلاها تنسى شكل النور. ومن يومها، ما اختفت الظلال تمامًا… بس صارت تمشي وهي رافعة راسها، تعرف إن النجاة مو إنك ما تنجرح… النجاة إنك تضل واقف، حتى وكل شي حواليك يحاول يكسرك. 🖤

❤️☀️💚