أحياناً أملِكُ شعوراً غريباً بأنني أعيشُ نصاً مفقوداً من كتابٍ لم يُطبع قط، أتحركُ بين أحداثٍ لا تهمني، وأقابلُ أشخاصاً يشبهون الظلال. الغموضُ ليس في الحزن الذي أحمله، بل في كوني أجهلُ تماماً متى بدأ، وكيف استطاع أن يقتطع جزءاً كبيراً من روحي دون أن ألاحظ خروجه."